Pajarito frito

Publicado por el nov 26, 2013

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Tebyaviones 075 bis

Hoy me he desayunado con un pajarito frito.
Frito por la Red Eléctrica Española, que no sé si eso llevará recargos.
Tampoco sabría decir si el pajarito es gorrión, curruca o zorzal (está en un tendido sobre un majuelo vecino de unos olivos: vino y aceite).
A los niños de antes de la Democracia y de la Crítica, que diría el grande Eça de Queiroz, los pajaritos nos llegaban fritos en bandeja de barro: hoy son un manjar prohibido, como el instinto de conversación, el placer del tabaco o la necesidad del vino de alta graduación.
Se equivocó el pajarito. Creyó que el cable era una rama. Que la electricidad, la luz. Creyó que el cobre era chatarra. Y se durmió en su rama.
Pero a pajarito que se duerme se lo lleva la corriente.
¿Y si fuera una tarabilla?
No quiere la tarabilla –leo en Mónica Fernández-Aceytuno– esos insectos de saldo, rotos, de la hierba cortada, sino el insecto vivo y volandero que busca el néctar de las flores recién nacidas, y en los brazos del aire lo estoy viendo dejar correr el tiempo, hasta un minuto, antes de lanzarse sobre la pieza, siempre con el sol de frente, para que su sombra no lo delate. Y así todo es un cernir: la flor sobre el pasto, el insecto sobre la flor, el pájaro sobre el insecto, y el sol sobre el pájaro.
Hasta hoy, oía yo a Maduro llamar pajarito chiquitico a Chávez y me imaginaba frito al comandante, aun con la mala prensa (Rosa Montero) de los pajaritos fritos.
Era lo que tenía ver el mundo a través de la sartén.
El mundo hay que verlo a través de las sectas, siendo las peores las sectas pajaritoideas.
Pero es que entonces el mundo ya no me interesa.

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