Elegía del ocio obligado

Publicado por el ene 8, 2013

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    La vida es una cosa muy vista por los poetas, que gustan mucho de verla como una estación ajetreada, estremecida continuamente por trenes que llegan y trenes que se van.
    –En lo que llega hay siempre un incentivo de curiosidad, y en lo que se va, una gracia de melancolía.
    En mi acera, cuando menos se le espera, aparece un señor con gorra de ferroviario que es como un Monte de Piedad de los recuerdos y que ofrece fotografías antiguas de Madrid que le vayan pasando los apurados de fin de mes: es un antigüedad que se reduce al retrato de un bebé criado con Pelargón y a una vista aérea (¡los toros a vista de pájaro!) de la plaza de Las Ventas.
    Nada de leones rampantes o águilas bicéfalas.
    Fotos de cuarto de estar, cuando el cuarto de estar se tambalea al paso de ese tren de mercancías que es la ruina.
    Aquí se dice ruina al instante dramático en que la familia tiene que descender de “menú” y hay que empeñar la foto del abuelo niño para proveer a la sopa de fideo cabellín.
    Como la ola de la resaca en una playa del Norte, la crisis ha arrojado a las aceras hombres muertos con cara de que no habrían de morirse nunca: al principio, hacen “footing” en horas de oficina, para hacerse la ilusión de que siguen compitiendo, pero al final se derrumban con una confidencia que dejan caer al pasar junto a ellos:

    –Me han hablado de un sofá de pata de garra…
    Me he tirado horas pensando en la vida de ese niño del Pelargón y en la terna de esa tarde en Las Ventas.

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