El buzón equivocado

Publicado por el Apr 30, 2012

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    Hablan de una postal enviada en 1958 por una madre de Chicago a su hijo, que la ha recibido ahora en un buzón equivocado.
    Siempre me intrigaron los misterios de la comunicación humana, a pesar de los jarros de agua fría que en el Cou, con el libro de Lengua de García de la Concha, y en la Universidad, con la cátedra de Martín Serrano, arrojaron sobre mi curiosidad.
    De niño me pasaba las horas muertas sentado ante cualquier poste de telégrafos jugando a adivinar, ensimismado, las conversaciones entre las gentes más extrañas, el circular de las palabras por aquellos cables pelados, los sombrajos de la muerte, las ruinas del amor, la voz de pito de los niños, lloros de mujer, riñas de familia, el SOS del suicida que no se quiere largar.
    El otro día, en el campo de Coculina, Burgos, camino del páramo de Masa, di con ese poste de telégrafo asesinado, con su melena de hilos cortados (la faena de cortarle a uno el hilo), y reviví durante un buen rato aquellos días felices de cotilla en el campo, tirando del hilo de la imaginación que me servía para inventármelo todo, llegando a la conclusión, que hoy veo confirmada en la noticia de un periódico, de que todos somos esa postal de 1958 depositada, cincuenta y cuatro años después, en el buzón equivocado.

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