A sudar la camiseta

Publicado por el ago 20, 2013

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En la mesa, los asturianos nos ganan a los madrileños (a todos, no sólo a los de la pipa) en calidad, nos ganan en cantidad (la abundancia es el verdadero lujo en la mesa, decía Cossío) y nos ganan en civilidad: ese aviso para mandriles veraniegos está en la puerta de una gran casa de comidas en Asturias, donde dí de vecino de mesa con un comensal leonés al que le gustaba comer (“yo di de comer jabalí a ciento veinte personas en dos calderas extremeñas”) que dejó cincuenta euros de propina a la mujer que atiende las mesas “para que hable usted bien de mí, señora”.
La camiseta, mezcla de la camisa falangista y el jersey comunista, es el uniforme socialdemócrata de nuestros días, el anhelo tomfinlandés (de Tom de Finlandia) que todo veraneante lleva dentro cuando se encuentra fuera de casa, y por eso el mandrilón de la manada (de todos los países y de todas las edades) gusta de quitársela ante los platos colmados para compartir el flanear de sus tocinos con los vaivenes de las carnes.
El mandrilón sin camiseta casi da lugar al mismo salsipuedes teológico que el vampiro borgiano (“con los doce cené: yo fui la cena”), y ahora que la mandrilidad, o cultura del mandril, se impone en las aceras con las bicis y las motos y en los restaurantes con la descamisetación del macho tocinero (cuyas grasas son de girasol, pues se alimenta de pipas) procede alabar a las casas de comidas que mandan a estos alipendes, si quieren comer, a sudar la camiseta.

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